Eu vi um caminhão parado na beira da estrada. Era sexta-feira de manhã. No rádio do carro, o Brasil lutava pelo bronze contra a bola, contra o Dunga e contra a Bélgica, ainda que esta última opusesse pouca ou nenhuma resistência.
Mas voltando ao caminhão que vi, na Via Anchieta, já entrando na metrópole, era um caminhão velho, fabricado há muito tempo; a cor era preto descascado, e a carga, alguns caixotes que, provavelmente, nada de valor continham.
Na beira da estrada, penso, o motorista aguardava o horário do rodízio municipal para continuar o seu trajeto. Era um motorista com cara de gente triste, esta cara que é comum a todos os que executam atividades solitárias. Afinal, esta característica – a solidão – leva o homem a se perder em pensamentos, o que nem sempre aviva boas lembranças, o que quase nunca mostra perspectivas radiantes. O que sempre e sempre leva à conclusão que viver é impreciso, ainda que preciso.
Mas o caso é que o caminhão estava lá. O homem olhava o relógio e passava as mãos nos cabelos ralos. O trânsito fluía lentamente e me bateu uma saudade esquisita de um tempo, em que também estive à margem da estrada. Em que também esperava o tempo passar para atingir um alvo, que nunca soube com clareza qual era – ou se sabia na época já não me lembro -, o que deixa claro que não tinha a menor importância.
E aí, nesta minha entrada em São Paulo, o juiz apitou, o jogo acabou, Maurren Maggi se preparava para saltar em busca do ouro e a minha solidão, que é de todos, foi se dissipando no aconchego das ruas do Ipiranga, onde a tão buscada, a tão sonhada liberdade se materializou.
Era o fogo eterno da pátria que ainda uma vez brilhava ao sol de agosto, ladeado por ipês amarelos que, renitentes por natureza, só florescem em agosto, anunciando no horizonte a primavera.
Aos que me lêem e pensam que mudei de assunto, pois larguei lá atrás o caminhão, mudei não. É o fio do pensamento, esta dádiva de Deus, que nos transforma e conforta que tentei transplantar para o papel, posto que a vida é assim.
e-mail do autor: [email protected]
